Están en todas partes, la burocracia es el
arte de la guerra, de la agencia tributaria. Que
venga a chupármela, que no vendo mi
concidencia a yonkys que trafican con influencias.
Sufro de ansiedad crónica, la sociedad
está catatónica, no ve la luz del
semáforo en rojo. Esclavos, las pruebas
están de cuerpo presente. Siempre la
inseguridad se masca en el ambiente. ¿Has
dicho algo o te da vergüenza no poner tus
reglas? Tendrás que romper, nunca pasa nada
y jurado dicta sentencia, y testigo brilla por su
ausencia. ¿Qué pasa si la causa
está cerrada? Busco un punto de vista
inédito que arroje luz en el asunto. Busco
originalidad dentro de un documento adjunto,
salvando las distancias, soy alguien.

Tengo comida, casa y ropa, pero no escribo el
guión de mi vida, he perdido el
guión de mi vida. Ya no hay causas perdidas
que defender, apenas ha empezado a oscurecer. Pero
estoy hipotecado, el cielo empieza a arder,
aún queda mucho por hacer. ¿Nunca
has estado en trance?, ¿sólo tienes
tu fuerza, tus ansias, tus ganas?, ¿siempre
has estado a su alcance?. Esa es la causa de la
fiebre que nos hace vulnerables en un mundo tan
alegre como éste. Suma con los dedos si
quieres estar seguro, esclavo, levanta la vista y
escala el muro.Podéis ponerme trabas, colas, ventanillas,
trajes de chaqueta y corbata.

Romper los eslabones de la cadena, ser libre, no
pasar más penas. Pero sé que tengo
que andar por la vida a doble tiempo, ¿por
qué? Nadie lo sabe, ojalá pudiera ir
más lento. Entre bloques de ladrillo, es
sencillo sentirse preso; mi refugio es un libro de
bolsillo, y la música del tráfico me
envuelve. El rebelde se vuelve conformista, la
supervivencia absorbe el dinamismo. Formo parte de
la sociedad del conformismo, pero no me importa.

Las horas se hacen cortas, me he vuelto un ser
mecánico, sueño ordenado; tanto
materialismo me hace ser opaco. Duré unos
segundos, pensando en tiempo real, falté a
la cita y me hicieron sentirme como un criminal.
Absuelto y libre de pecado, echo horas extras.
Roto el ábaco de alternativas, esperando el
sábado. Ahí estaba yo, un esclavo,
otra muestra; otro saco de preguntas sin
respuestas. Esperando a huir por la puerta de
atrás o a morir con las botas puestas.
Cansado del cobarde que hay en mí.

Mi mente es agua que hierve. Era sensible y ahora
soy duro, voy a ser libre.