Avión; primera clase, hotel de 5 estrellas,
jacuzzy en la habitación. En la mano una
botella de champagne caro, a costa de la
organización, que ha hecho un trabajo
excelente en cuanto a la promoción del
evento del año, o eso pone en los carteles.
La gente irá a verlo, aunque les dan donde
les duele, en el bolsillo. La entrada es un
atraco, pero es tu MC favorito en vivo y no miles
de toyacos. Leyenda urbana en vivo, vas al show.
Seguro, tanto tú como yo, nos enamoramos de
su flow.

Hace ya tiempo con sus bases rapeé mis
primeras letras, de sus letras copié mis
primeras frases, y es que el dinero no es un
pretexto cuando llega el momento de ver a uno de
los grandes en directo. La sala se peta y cuelga
el cartel de 'no hay entradas'. Peña
pidiendo papel, camareras agobiadas en la barra.
La gente está en la parra, tocan otros
grupos; no prestarán atención hasta
el último minuto. Esperan al ídolo
del ghetto, que ha bajao del cielo para cobrarle y
rapearle a unos catetos. Y por fín sale a
escena, todos chillan; gente de Madrid, de
Barcelona, de Valencia, de Sevilla. Gente de toda
España, le siguen desde hace años.
Se vuelven locos, se dan codazos, se hacen
daño.

Cuando ven que está ahí en carne y
hueso, suena el primer clásico; todos se
mueren por eso, se mueven con eso. Algo no va
bien, el estribillo es playback. ¿Lo has
notado tú también? Rapea temas de
otros. ¿Qué está haciendo el
guiri ese? Cachondearse de nosotros. Vaya basura
de directo, coño, ya lo noto.
¿Cómo? Ya se termina, tras una media
hora ahí encima, el cabrón se
bajó de la tarima y se plantó, y se
llevó la pasta por la cara.

La gente hasta aplaudió, les
encantó que les estafara; directo al
camerino, alejado de nosotros, fin del cuento. Ni
entrevistas, ni autógrafos, ni fotos con
Mr. Marshall, que se baja de un escenario que
accedió pisar a cambio de un caché
millonario con prepotencia. Le dio vergüenza
ajena y, siendo franco, miré con envidia
sus cadenas de oro blanco.

Yo también tocaba allí,
¿sabes? Y tuve suerte, nos alojaron dentro
de un hostal de mala muerte a todos los teloneros.
Apestaba a desinfectante, accedimos a ir por menos
dinero, no nos dieron de comer. Hubo acceso
restringido cuando el guiri empezó a hacer
sus pruebas de sonido. No pudimos verlas, ni
conocerlo en persona, terminó y se
volvió al hotel de lujo de tirona. Los
demás tuvimos que ir con prisa en las
pruebas, hubo bulla con los técnicos,
teníamos mesas nuevas. Queríamos
sonar gordo, no lo conseguimos del todo. Nos
tuvieron que bajar con malos modos.

La cosa no pintaba bien, algo no encaja, y es que
los locales no jugábamos con ventaja. La
organización pasaba, nadie había
dormido nada, nadie sabia a qué hora le
tocaba tocar. Fuimos a un bar a comer, nos sudo la
polla. Hubo quien se hartó, hubo quien se
comió la olla, yo la uñas.
Llegó nuestro turno, nos subimos y, os lo
juro, lo hicimos lo mejor que pudimos. Bajamos con
un mal sabor de boca, pero atentos a la hora.
Estaba a punto de llegar el gran momento y
llegó, y bueno, ya sabéis lo que
pasó después. Nada, el guiri la
cagó, le salto el CD.

Mr. Marshall sale en un video fumándose un
peta en un coche de lujo, yo con mi boli y mi
libreta. No tengo fans, no tengo carné, no
tengo pasta. Tengo su disco, el disco de Mr.
Marshall. Mr. Marshall un día fue
auténtico, antes de que empezara a sacar un
montón de discos idénticos al
mercado. Pero nadie le dijo 'basta'. El rap es un
negocio, el negocio de Mr. Marshall.