L'ora fatal s'appressa.
Vincer giova, o perir.
Volte tranquille e tetre
asilo della morte,
Voi che ne proteggete,
e di vostr'ombre Ne coprite,
se mai de' Greci il fato
Tradisse i sforzi lor...
deh!... profondate.
Fra le vostre ruine,
Di sue vittime in cerca,
Il vile autor de' nostri mali estremi,
Non vi trovi che sangue:
il vegga, e fremi!
Venite a questo sen,
dilette suore,
Impetriamo dal Cielo
il suo favore.

Giusto Ciel! in tal periglio
Più consiglio,
più speranza
Non ci avanza,
Che piangendo,
che gemendo
Implorar la tua pietà...