Un ange est mort ce matin, c'est une elfe qui disparait. Meurtri tous les jours comme un chien un vagabond s'en est allé. Ô comme une âme, tel un embrun, un poète s'en est allé. Ô dans une âpre odeur de vin, un quidam s'est effacé. On est pas sérieux quand on a 17 ans. A son chevet les médecins refusent de trop s'attarder. Dans ses yeux le sel et l'étain se catalysent pour pleurer.